Ame

Um ícone no altar. Uma luz reluzente com a voz mais sensual do que tudo o que existe, doce, delicada, sofrida, cultuada e cultivada em um milhão de prantos silenciosos ou barulhentos, gemendo de emoção, carcomida, voz de quem não se conhece, voz de quem deixou de ser, esqueceu quem era, voz de padeiro, cartomante, bailarina, general, balconista, faxineiro, manicure, babá, quimera, oráculo. Uma voz em cima do palco, cristalizada num reboladinho suave, toda irrigada de sentimento e emoção, a voz de todos nós, bichas, advogados, putas, ladrões, viúvas invisíveis, machões infames, madames idiotas, frívolos de plantão, introspectos naseabundos, vaidosas laceradas e disformes, piranhas lascivas ou indiferentes, lésbicas adoráveis ou assexuados embalados a vácuo, uma voz inebriante com mais de mil olhos voltados pra si. Ela, em cima do palco, um ícone no altar. Mil olhos. Ela não olha pra nenhum dos mil olhos. Ela só canta e rebola. Por que suas lágrimas secaram e quando ela lembra quem é, prefere esquecer. Ela volta pro palco, sempre. Quem é mais forte que quem? Ela prefere não ter que olhar pra ninguém. Não há outra novidade em sua vida senão o fato de que, constantemente, ela se acha inútil e vagabunda, imprestável e solitária, um traste, feia, horrorosa, burra. E aí, se vê impelida, novamente, a voltar pro seu altar. E reluzir tão intensamente que ofusque tudo a sua volta, e ela pare de se sentir uma merda. Pros outros. Não importa que ela tenha posto silicone na bunda ou na xereca ou quebrado um quarto de hotel sentando na vara de um negão em Papua Nova Guiné. Não me importa. Ame. Ou deixe. De volta ao palco, até a atrofia absoluta do eu. Sem novidades. Ame e cante. E rebole.